Когда мы чувствуем, мы чувствуем иначе.
Болит весна, а лист уже осенний.
И голубиный день летит к началу,
Его же именуя - воскресенье.
И кажется, что умерли напрасно,
Что понедельник - это только опыт,
Случайность, порожденье саламандры -
В воде не гаснет и в огне не тонет.
Зима пока таится, пьет лекарства,
Сулит дары из полинявших льдинок,
Льет слезы, размышляет о коварстве,
И сумму шьет из кожи крокодилов
И башмаков, что мы до дыр износим,
Предчувствуя, что лето – пораженье.
Порезы и зеро ныряют в осень,
Как в озеро, надеясь на спасенье…