Так войлочно и сыро в поднебесье...
Четвертое июля. Лето бредит.
Разлуку и невыплаканность взвесив,
как горсточку зелено-желтой меди,
я все-равно звонком не удостою
его смешное розовое ушко....
Опять дожди у лета на постое –
упрямо тараторят в погремушки.
О нём - ни мысли! Лучше уж о юге,
где сплошь – архитектура кипарисов,
а в воздухе – немыслимые фуги
заводит ветер, весел и неистов.
Быть может, волн невидимые руки
окажутся целительней и проще
любой профилактической разлуки...
А дождь неуправляем и заносчив.
О нём – ни-ни... В саду повисла полночь.
Акации, наплакавшись, уснули.
Но только им огромный мир наполнен,
бездонно – от июля до июля...