Весь мир не нашей славой опоён.
Мы – иноки тотальных пострижений,
Солдаты неудавшихся боёв,
Матросы несложившихся сражений.
Ползем в тоске, что наступил наш час
(Тик-так, тик-так, все ходики с кукушкой)...
Мы только кровь на кителе врача,
Обозных паник первые кликуши.
И за понюшку бы, но нет – «за так»,
Талант и жизнь прошли бесцельным даром.
Мы – кавалерия психических атак,
Пехота безнадежных контрударов.
О, победители! Танцуя у костра,
Прислушайтесь, как ровно свищет в поле
Не ваша пуля.
Но вселяет страх.
Щемящий страх ночных фантомных болей.
/июль 2004/