Я на крыше, и нет меня выше,
где-то там, глубоко этажи,
суеты городской я не слышу,
а ко мне залетают стрижи.
Длинный поезд ползёт по дороге,
груду рощи ветра бороздят,
далеко даже мысли о Боге,
что крестом подо мною блестят.
Даже небо да солнце не круче, –
опрокину по всей ширине!
И не я полетел к белой туче, –
это туча взлетает ко мне!
июль 2004