Проходит скорый праздник жизни –
как будто светлый летний день.
Холодный дождик с неба брызнет,
и вот опять всё та же хрень:
листая дни, листая даты,
считаю осени плоды.
Мои мечты ушли куда-то,
похмельный оставляя дым.
Скажи братан, ведь всё не ново –
расклад житейских пустяков.
Но если б не было хреново,
не сочинялось бы стихов.