Бросаю на ветер вечные ценности.
Однажды вечером не умру от скромности.
В груди что-то такое все еще теплится.
Что-то такое, о чем не всегда помнится.
Галстук от горла, бабочка от мимолетности.
Прости, не случилось. И не может случиться.
Ты из дома, я из дыма – вот и все тонкости.
Кому увеличиваться, а кому от этого лечиться.
Молчи. Что есть мочи молчи, что есть духу!
Считай до двух. До одного. Но только не вслух.
Теряю в себе с планомерной лечебной голодухи.
Это осел. Он труден. Это ясно ослу.
Запиши, что придется смириться с этим.
В цвете есть своя теневая сторона.
Тебя нет. Ты вся в улетевшем свете.
Ты – вот. Но данная мысль неверна.
19.04.2004