Ты вспоминай иногда мой кириллический почерк, дату и росчерк пера...
Вообще, я предпочел бы поднести
цветы, "Клико", жемчужины в горсти,
интимный ужин при свечах и крабах,
а не катрены, Господи прости.
Хотя, что остается от вина:
бутылка и похмельня вина.
От крабов остаются лишь скорлупки,
а от - свечей и вовсе ни хрена.
Цветочки вянут. Жемчуг, серебро -
со временем чернеют. И старо
приписывать все это энтропии,
когда уже не только бес в ребро.
Стихи - не то. Они из года в год
становятся ценнее, так как ход
истории рисуют много лучше,
чем пирамиды и водопровод.
И частной, и - общественной, заметь,
истории. Когда, едрена меть,
сжигали книги разные засранцы,
народам приходилось попотеть...
Прости - отвлекся. Мы о чем? Ах, да:
интим, членистоногие... Беда
моя, увы, в избытке мыслей.
И в нудной говорливости жида.
Но - наплевать. На это и слюна.
Пускай фальшивит подлая струна,
ты вспомнишь обо мне. Не за коктейлем,
так за валокордином с бодуна.
И даже не за давностию лет,
а - поменяв страну и континент:
пространство, как и время, одолимы
лишь памятью. Зато в любой момент.
04.2001