Ты была, словно лучик,
Светла и легка.
И, рукою касаясь
Меня так несмело,
Вдруг спросила:
"А как умирает тоска?
Может быть, растворяется
В облаке белом?"
Я всегда был темней,
Тяжелее душой.
И ответил не то,
Что услышать хотела...
Я сказал: "Просто, знаешь,
Ведь жизнь коротка...
А за нею сплошные,
Навеки, пробелы..."