За МИДом выщерблен Арбат,
и ночь сползает в полынью,
и день-консьерж, угрюм, горбат,
стучится в комнату твою,
и птицы небо пьют из луж...
А кофе – только в Мак-кафе,
но я опять так неуклюж –
роняю шкаф...
шкафы...
шкафе...
Троллейбус-брат несёт, рогат,
тебя – как Бык Европу – прочь.
Твоей улыбке глупо рад,
я тупо силюсь перемочь
свою вину,
с собой войну...
Вино на донышке бока...
Ладонь тепла.
– Сейчас... Очнусь...
– Пока?
– Пока...
29.06, 14.07.2004