Подъезд, седой от дыма сигаретного,
За дверью виден лестничный пролет.
В ладошке – крошки скромно – потаенного
И синего стекла, похожего на лед.
Как дни, летят листки календаря,
Казалось зло святым и черной благодарность.
Лишь детские глаза,ни капли не тая,
Напоминают мне вневременную давность.
А на бумаге желтой - синеватые ряды,
Чуть куцые, но очень дорогие строки,
Конверта оборваного тесьма...
Я не сегодня - завтра жду письма...
...На кухне темный чай меняет цвет...
...Нежданные, холодные морозы...
...Меня зовет и манит теплый плед...
...Пробило полночь. Ночь в апофеозе…