Рубанул как с плеча - маков цвет,
как огнем по зеленой скатерти.
Так за сотню бездомных лет
полыхания - бездольность паперти.
Всплеском мающихся равнин --
И окрещена -- как оплевана
Вереницей чужих витрин…
«Не своим» ты за что дарована?
Кто крестил тебя бороздой,
Кто -- словами уставших путников –
Кто святой поливал водой,
Кто -- лучами далеких спутников.
Чья ж теперь ты, моя земля?
Чьих детей ты растишь как мачеха?
И за сколько твои поля
Все заводами перепачканы?
С молотка ты за что идешь,
покрываясь асфальтным панцирем?
Молча плачешь и молча ждешь,
Что опомнятся и раскаются…
Но не видно пока конца
И, размахивая лопатами,
Делят дети тебя «с крыльца»,
прикрываясь сертификатами…
18.08.00 – 14.07.04