Никто не теребит мне пуговок
ласкающей рукой –
за то, что – шут, за то, что – пугало,
за то, что я такой.
Несу, безропотно ссутулившись,
свой незаметный крест.
Кто вставит нежную свистулечку
в мой жизненный разрез?
И кто поверит, что не пасмурный
и что совсем не злой?
Второе фото в пыльном паспорте...
Поговори со мной.