Разбрелись по шарику друзья,
разлетелись – те... и те... и я...
Где мы? что за дали нас манят?
«…leave your message… вам перезвонят...»
И куда нас, к черту, занесло?
Пишем после месяца – число,
и по Фаренгейтовой шкале
все равно бываем «на нуле».
Ах, кого-то нет, чего-то жаль!
Где моя любимая скрижаль?
Ныли, толкoвали не о том –
вот он и сварился, суп с котом!
Вместо жеребца донских кровей –
грязный круглосуточный сабвей,
где любому ясно дураку:
трейн не остановишь на скаку.
А зимою – тот же серый снег,
карусельный бесконечный бег,
среди тех же елок и осин
мерзко пахнет мокрый мокасин...
Но в ночи божественно светла
Крайслера изящная игла...
но уже чужбина не страшит,
если вместо «блин!» сорвется “shit!”
...мы с тобой на кухне посидим,
мы с тобою выпьем-поедим,
а потом махнем в аэропорт,
чтоб слетать до милых сердцу морд...
(зима 2001)