На перекрестке. Снова лето,
Трясет вагон, опять в пути,
Судьбой гоним по белу свету,
Кручу сансарные круги.
Горит трава под жарким солнцем,
Июль и меньше светлый день,
Устал, что даже за оконце,
Вагона мне глядеть уж лень.
В руках пелевинское чтиво,
Копаюсь в прошлом и в себе,
И декоданностью застыло,
Одно и тоже в желтой мгле.
Я чую хитрые застенки,
Им все равно нагой иль лбом,
Нужны иные инструменты,
Пробить сиятельный проем.
Реальность с привкусом облома,
Существованье вот и все,
И жизнь бесплодная корова,
Не поставляет молоко.
Погряз я в суетном болоте,
Ангедония - нежный бич,
И как лягушка о полете,
Мечтаю всех высот достичь.
Борюсь, стремлюсь ради стремленья,
Ради придуманных побед,
И жаждет сладостного мщенья,
Мое терпенье много лет.
Рука бойца доить устала,
Мне проще зверя застрелить,
Но, нет не выйдет мелодрама,
Я ведь поэт мне надо жить.
И стук колес и жаркий воздух,
Неистребимый вечный фон,
Скитаний и сомнений грозных,
И друг – мобильный телефон.
Все одинок, все слишком молод,
И еду, еду в новый край,
И доли неизбежный молот,
Торопит глупый календарь.