Пока в сортире плачешь, словно дура,
Чтоб кто-нибудь случайно не узнал,
Насколько у тебя большое горе,
Насколько ты слаба,
Какое- свеченье за спиною,
И слышится треск кожи в тишине,
Так лопаются почки, став листвою,
Так крылья расправляются в тебе.
И ты отсюда прежнею не выйдешь—
Сомнительное счастье. Что ж теперь?
Ты взглядом кокон свой в последний раз окинешь,
Смахнешь слезу и в мир откроешь дверь.