Просторно в замкнутом пространстве,
прозрачен белый потолок,
Не давит. И ты - ницшеанский,
Ты полон соков и молок.
В меня, как в печку, слов вязанки
Бросаешь, щурясь от огня.
Тебя достойна ницшеанка
Или принцесса, но не я!
От отсыревшего полена,
что в печку брошено, дымит;
И я как древняя сирена
Скулю - душа моя скулит!