Эти тонкие плечи кутал ты,
унимая нервную дрожь.
Наигрался. Сломалась куколка.
Стану бабочкой – не подойдешь!
Чем одаришь? Любовными одами,
посвященными той – другой?
Я сама их строчу до одури
алым сердцем, белой рукой.
Надкусил ты яблочко спелое
и сказал: "Я приду, поверь".
Ничего я сегодня не сделаю,
никому не открою дверь.
Почитаю писателя Пикуля,
заваривши байховый чай,
и на скрипке своей пропиликаю
про земную мою печаль.
Я и так проживу: без дум почти
о тебе, без истерик, слез...
Поскорей бы завяли на тумбочке
цветы, что вчера ты принес.