Все небо тучами заволокло,
Вокруг же говорят, что небо ясно,
Что жизнь под этим солнцем так прекрасна,
А спорить с ними все-равно напрасно,
Докажут, что у нас и в ночь светло.
Я знаю, деревяшка не растает,
Из пластилина не создать гранит.
Податливому сколько не тверди,
Что ждет его свобода впереди,
Но тверже он от этого не станет.
Такой привык быть винтиком в машине,
Который, как захочешь, так крути,
А если и поймет в конце пути,
Но поздно, ничего уж не спасти,
Что было, не вернется и в помине.
А кто рабом существовать не может,
И жить в однообразном скрипе дней,
Встречают частокол засохших пней,
Которым надо только поскорей
Избавиться от всех, кто потревожит.
Ведь не секрет, что всякий хочет жить,
Но часто надо выбрать: «или… или…»
И что бы там не говорили,
Невыгодных, как ранее давили,
И так и будут вечно их давить.