Рассыпался дождь и ушёл,
Туманы сползли уж с холмов,
Шурша, осыпается клён,
И листья, дрожа, покрываются мхом
Пушисто-колючего инея, и у времён
Нет жалости к их красоте,
Пронзительным краскам, стволов наготе.
А мы, пошуршав, подбираем букет,
Чтоб дома поставить его на столе,
Оставить пылиться в дневной тишине,
А вечером взглянем – и вспомнятся нам:
Пустые аллеи, и ночь, и луна,
Да тени и звуки, что нас заставляли
Прижаться друг к другу, умолкнуть,
Руками сплестись как лианы,
Смутиться от страха, головою тряхнуть,
Рвануть сразу в чащу, в самую глубь,
Поцелуем упиться и страх обмануть.
В глазах было счастье в те милые дни,
Теперь прошла осень и мы уж одни,
И даже дожди не напомнят любимых шаги.
Зима же приносит слепые огни,
Холодного снега блестящие дни,
Тоску и веселье сплетёт, как попало,
И в чёрном похмелье найдем мы, бывало,
Той осени скромный привет –
Бурый и пыльный листьев забытый букет.
А после – к чему тут лукавить –
Вздохнём и сожжём, дабы печали убавить.
Те листья – как письма былого томленья,
И к чувствам былым – нам ничего не добавить,
Быть может лишь в сердце останется жженье –
Сознанье, что дали себя мы ограбить.
26.10.02.