***
Ларисе Антоновой
Бумаги чистый лист, таинственная плоскость,
бесстрастно ждущая иль кисти, иль пера.
Здесь может роща расцвести красой неброской,
иль высыпать на лед, играя, детвора.
Иль чудо вдруг произойдет совсем иное:
пленительный возникнет чей-то силуэт;
опасную игру затеяв с тенью, свет
прольется по листу затейливо и странно;
иль битва грудой тел кипит на поле бранном,
и плоскость толщиной почти в ничто
хранит веками ветхое былое…
Иль прелестью своей чарует нежный лик;
иль просто – поле, тишина, пастух с кнутом,
и дивный линий ритм и пятен переклик
длят призрачную нить сквозь время и пространство,
и на трепещущем другом ее конце
вдруг чье-то дрогнет сердце…