Где ты, друг одноглазый,
потомок шляхетского рода?
Где ты старый, ворчливый
строитель Отчизны моей?
Расцветала страна,
хорошела при нём год от года,
подымались сады
и цвели среди жёлтых полей.
Восемнадцатый век
приласкал на распутье невежду.
Он при царском дворе
начинал "караулы" стоять.
В первый раз, на себя,
примеряя солдата одежду
и тогда верно знал,
что её уж до смерти не снять.
Хороводил в боях,
на лихом скакуне, с голой шашкой.
В мясорубках окреп,
намахался по бренным телам.
Навздыхался, наплакался
в юности истинно- тяжкой,
но запомнил народ его только
по добрым делам.
Придавил басурманов своею
Светлейшею волей.
В барской неге телесной
изведал и вкус сухаря.
Помня век захудалый
клинков и скандальных пистолей,
он прошёл через жизнь
Навигатором русским не зря.
Сколько славных имён
ты поднЯл на вершину карьеры.
Сколько громких побед одержал
и.., осыпался в прах.
И никто не сумел расшатать
твоей истинной веры,
потому что душой навсегда
ты остался - монах.
В Чёрном море, на дне,
отголоски лежат дней минувших.
Тут эскадры "рубились" с врагами
под пушечный гром.
Сколько витязей русских не счесть,
в этих битвах, уснувших,
что служили России
надёжным и верным щитом.
Здесь Суворов с Нахимовым
дерзко ковали победу.
Ушаков поднимался с низов
и громил чужаков.
Сам Потёмкин порою шагал
по серальскому следу,
вырывая славян и народы
из рабских оков.
Но сегодня он нем,
после смерти растерзан врагами.
Только книги о прошлом
нам с полок прогнутых кричат.
Все герои России забыты
своими богами.
Лишь портреты из рам
в Эрмитаже, глядят и молчат.