Краски, далёкие вести
Вы на холсте начертали.
Хрупкие жесткими стали,
греются бедные вместе.
Славу поют Диоскурам
новые грёзы предместий.
Осень сражается хмуро,
мечутся «черви» и «крести».
Вот уж закаты пылают,
скорбно дыхание мести.
Будто со сцены читают
плачи почившей невесте.
Вы - усмирение чести,
иль сожаление ласки?
Вот уже смешаны краски,
сон, ритуальные маски.
01.09.2004