На благородном острие клинка
Играют, отражаясь, блики света,
И сталь его воистину тонка,
И завораживает что-то в этом.
Обвита кожей мягкой рукоять,
Хранят ее драконы – знаки власти.
Красы его смертельной не понять
Тому, кто не был сам у смерти в пасти.
Когда из ножен достаю клинок,
Я чувствую, как песня его льется.
Рассвет встречая, прямо на восток
Вот-вот он в небеса взовьется.
И на прекраснмо тонком острие
Лучи в причудливую вязь сольются,
И я взгляну в глаза своей судьбе…
Я в них прочту, что судьбы не даются,
Что есть в душе у каждого клинок,
Прекрасней тысяч, кованых руками.
Мы лишь должны переступить порог,
Чтоб научиться управлять клинками….
Я в ножны меч верну назад,
Лишь на губах какой-то странный привкус,
Да, вижу в зеркале, глаза горят
И меч извлечь опять силен безумно искус.