Отболит… Отцветет… Облетит… Словно кустик рябины…
Терпкой ягодой под языком все что было, горчит…
И посыплются желтые листья прохожим на спины…
Мои чувства не лечатся, как застаревший бронхит.
Говоришь, что за августом – май?.. Так хотелось бы верить…
Снова чай мой остыл… Грею чайник… Разбавить печаль…
Август слезы прольет на порог, и захлопнутся двери,
Ночь на северный город набросит тумана вуаль.
И прибьется к стеклу лист кленовый, такой одинокий…
Он похож на меня… И быть может чуть-чуть на тебя…
И родятся под пламенем свечки банальные строки,
Проливаясь слезами в блокнот и о лете скорбя.
Отболит?… Отболит вместе с криком гусей улетевших…
То о чем я сказать не смогу, ты прочти между строк…
Я, пожалуй, поверю в тот май… На стекле запотевшем –
Твое имя, и рядом ажурный кленовый листок.