Моей Волшебной Горой оказалась больница
В Алтуфьево. Корпус седьмой.
Аппендицит, не чахотка. Врач скорой
Привычно заходит в приемный покой.
Покой в самом деле. Как в склепе. Напротив
Сидит старый перец. Ему,
Должно быть привычно. Тихонько он воет
И чешется левой ногой.
Спросили - сказала, и паспорт смотрели,
Марали бумагу. Потом
Молоденький доктор на койке (в постели
Бы лучше) помял живот мой.
-Да, он! – сказал весело. Похолодела
Душа. Как же хочется жить!
Зарежут! Убьют! Да, меня проглядели,
Талант загубили и к смерти ведут
Под белые рученьки! Господи, Боже!
Как я ошибалась! Мне смерть не мила.
Как страшно! Нет, нет больше правды на свете.
И нет ее выше! Ребята, хана!
Вот-вот перейду я с мирского порога
В ту область…как хочешь ее назови..
Но только спасите меня, ради Бога!
Хирург, ангел мой, помоги!
Спасли. Две недели лежала в палате
С какими-то психами. Мне бы домой…
Но градусник! Ртуть лезла выше, чем надо,
Все нервничал лечащий врач Помелов.
И вот подростковая некрофилия,
Страсть к смерти ушли навсегда.
И жизнь победила!
Я корни пустила…
А это большая беда!
Я медленно, крепко к земле прирастаю,
Я ветками к небу тянусь.
До солнца, наверное, нет, не достану –
Куда мне! И снова боюсь:
Теперь отрываться от почвы. А это
Больней и мучительней. Я
Не знаю, что делать.
Да, жизнь, в самом деле,–
Пустышка. Но как хороша!