Стихоохотливость свою,
как амазонку ублажая,
я из души веревки вью,
и ожидая урожая
гибридных рифм
и ярких тем,
творю,
как на больничной койке,
чтобы однажды на помойке,
нашли бы книжицу мою.
И бомж, слюнявя палец свой,
с ухмылкой прочитав страницу,
увидев в небе синем птицу,
смахнет слезу
себе в усы,
и привкус соли
ощущая,
уйдет от черной полосы,
Добавить нечего к стихам,
пустой колодец эхом звонким,
взрастит камыш,
затем свирель
из камыша пастух смастырит,
и запоет она по миру -
вдоль неухоженной межи,
что зря ты пел,
и зря ты ...