Однажды почувствуешь остро,
так,словно под ребрами - нож -
как суп из пакетика - просто
и очень невкусно живешь.
А жизнь (хоть сравнениям грубым
ты сопротивлялся всегда)
уходит по фановым трубам,
как всякая,впрочем,еда.
И хмуришься,высоколобый,
от мысли что это - твой крест -
жить словно лапша из столовой,
пока тебя время не съест...