Нет, не зря нам судьба предсказала,
и вошли мы в туманы картин,
где над мачтой речного вокзала
в белых лилиях аквамарин.
Грезам Невского людно и бойко,
жизнь витрин голубая течет,
и на месте Фонтанка и Мойка,
значит, пушкинский город – живет.
Значит, выйти к Английскому клубу
я могу. И за дымкою лет
встретить вновь знаменитую шубу
и заметить знакомый лорнет.
Чаадаевской хладной улыбкой
оглядеть в Мариинке балкон,
сквозь ряды в этом мареве зыбком
вдруг заметить небрежный поклон.
И потом, будто в раме портрета,
все смотреть в твой наклон головы,
в этот веер – сквозь даль менуэта,
в эти плечи сквозь волны Невы.
В этот праздник надежды наивной,
в повороты и блески дверей,
в этот воздух – холодный и винный,
в этот бег твоих быстрых саней.