***
Гремят трибуны, шторм сродни
Тем звукам алчущих повес –
В разгаре рыцарский турнир,
Как правосудие небес.
Не гаснет пыл, не слаб накал,
Мрачна оруженосцев рать…
За честь вести ее на бал
Согласны оба честь попрать.
Она ж, не познана ни кем,
Дрожит, как придорожный лист
И боль не чувствуя совсем,
В руке сжимает аметист,
Который лишь вечор к его
Губам касался, в свете звезд,
Тот аметист вобрал огонь
Влюбленных душ, безумных грез.
Ристалище.
Разбег опять...
Но на столе белеет лист:
«Я умерла сегодня в пять,
Меня позвал мой Аметист»