Я приношу листве одну беду,
Задумчиво срывая на ходу
И оставляя лист в своей ладони…
Я верила, что правильно живу,
Поэтому не знала, что умру,
Вернее, думала, что смерть меня не стоит.
Зачем Ты, Господи, со мною так жесток?
Возможно, я лишь маленький листок,
Который Ты сорвешь своей рукою
В беспамятстве, без смысла, просто так,
Не думая, какой внушает страх
Мне встреча предстоящая с Тобою.
Что я тебе скажу? Как оправдать
Себя, ведь не сумела я понять
Простого самого, а сложного – тем боле?
А если я и не нужна Тебе,
И ты, совсем не зная обо мне,
Не станешь вовсе говорить со мною?