* * *
Сезон дождей уже не за горами,
и горы – не за тридевять земель.
От любопытства больше не сгорая,
ты пишешь некрологи обо мне.
Не путаясь в простых местоименьях,
не размыкая ближний круг цитат
и с этого ни капли не имея,
а – просто так
ты пишешь изумительные строки.
Живёшь в нетвёрдом переплёте улиц
и ходишь чуть дрожа и чуть сутулясь.
Мои пороги
не выглядят обитыми. И в меру
здесь зелени и, вроде, кислорода.
Я не играю, чтоб расстроить нервы.
Я не умею тасовать колоду.
Я не равняюсь ни нулю, ни иксу.
Здесь десять тысяч степеней свободы
и падает хрусталь, чтобы разбиться,
в живую воду.
Никто не плачет и никто не верит.
На счастье разлетаются осколки.
Я просто плотно закрываю двери –
и только.