я не верю приметам, часам и гомеопатии.
крошки на полу вызывают приступ острой антипатии,
грязь на плите – не непонятный баг, а фича,
все подруги визжат, дрожа от невыносимого кича.
а вы, кинчевы, шевчуки да гребенщиковы,
в жизни к двери не прибили ни одной подковы,
не сделали ни черта для блага вселенских масштабов,
не одарили ни одну двумя вагонами черного шоколада,
не перечитали ни разу того, о чем написали,
вы пели, плясали – мы ваши таблетки глотали,
заливая глаза клубничным портвейном (два - тридцать),
стирая в памяти когда – то любимые лица.
и не надо! иди, нету права на остановку,
пиши, трепещи, как ракета перед стыковкой.
представляешь – меня не смущает совсем сепарабельность мира,
когерентность моделей и культуролог из тира,
прикладной солипсизм, урожайность свиней и ботвиньи,
но немного стесняет стерильность твоих поликлиник,
полигон для стихов и болванка для записи мыслей –
что ли их так немного, чтоб оформить их в буквы и числа?
черт возьми, эх, хоббит, чтоб скорее ты скисла!
арматурина прозы – суть осциллограф души,
когда стелется дождь и весна распахнула клешИ,
и когда, против правил, остается Ё без ударенья,
а еще – когда вдруг не вставляют в колеса мне клинья.
Комментарий : я ничего не имею против товарищей Кинчева, Шевчука и Гребенщикова, упомянутых в данном произведении в нелестной позе.