Когда жара сжигает душный берег,
И море облегченья не дает,
Я еду в горы, чтоб опять поверить,
Что милый холод, где-то но живет.
Гоню по боевому серпантину,
Все вверх и вверх за лес и облака,
Усталую но резвую машину,
Туда где камни, ветер и река.
И вниз смотрю, и снова восхищаюсь,
Величием прекрасных крымских гор,
И в бодрости озоновой купаюсь,
С Ай-Петри начиная разговор.
Здесь хорошо, здесь славно и покойно,
Пусть ветрено но мило и тепло,
Врачует явь и этот запах хвойный,
Наверно даже убивает зло.
И по плато как ветер нагулявшись,
Лечу чуть ниже через перевал,
К каньону где найду припавший,
К реке прозрачной сказочный шалман.
И упаду на достархан в подушки,
Велю подать с баранины шашлык,
И чай зеленый под запев кукушки,
Я не боюсь, я к ней давно привык.
Да что судьба, и быстрой жизни годы,
Лишь звуки самой простенькой из птиц,
Есть мир сейчас и эти стены – горы,
Без суеты без шелеста страниц.
Остановись, мгновенье ты прекрасно,
И память щелк, и фотик цифровой,
Но время не стоит и все напрасно,
Пора нестись в обычное «домой».
И вот уж я за сотни километров,
Сижу за монитором, пью вино,
И все таки как мило на Ай –Петри,
И как противно городское дно.