как Пушкин, ставлю завитушку
под только что написанном стихом,
продам его и закачу пирушку -
пускай трепещет мажордом!
я закажу в ближайшем ресторане
лучший набор вкуснейших блюд.
мне здравицу споют цыгане
и даже больше, чем споют.
мой стих литературный критик,
скорей всего, не оценит
и наведет немало критик
в мой адрес - имярек, пиит.
владелец толстого журнала-
любитель сытно просвещать,
заплатит из большого капитала,
и публика начнет меня читать.
раздастся гром аплодисментов,
приветственные крики "браво!", "бис!",
хвалы и масса комплиментов,
цветы, вино, кредитный лист,
поездки в города и веси,
восторги барышень младых,
возможность славно куролесить,
в садах чужих срывать плоды.
потом проснуться вдрызг разбитым
в своей квартире, на полу,
уже голодным, а не сытым,
забытым, брошенным в углу.
средь вороха бумаг и тряпок
найду какой-нибудь мелок,
начну рукой дрожащею царапать
я новый стих и - новый завиток.