…А вокруг был сентябрь, золотая и свежая сырость;
провисала струна проводов над прическами старых елей,
пятку нежно ласкала былинка и тихо просилась :
«Забери меня, маленький, в край твоих теплых мистерий…»
И вокруг зрел сентябрь. Пахло теплою булкой с изюмом.
Слабый солнечный мышь разбивался о парапет.
Он уже не узнает, что же на предпоследней странице,
как и те, что горят раньше срока, храня свой секрет.
Через плотную пленку вина не пробьется луч света;
он искрится в «Кадарке» заблудившейся золотинкой,
укрывает аллеи, собак и кусты зыбкой рябью,
демонстрируя мне позабытые летом картинки.
И в последних лучах уходящего в спячку светила
на алеющей ветке рябины тихо грелся сентябрь.