Прости, Дульсинея,
я слишком устал
бороться с искусственным ветром.
Не хочется больше при виде листа
строчить серенады-куплеты.
я буду…
я есть…
Буду есть бутерброд
и слушать чужие рассказы
о том, как Она обманула Его,
какой Он подлец и зараза…
Как белое тело на розовый шёлк…
(фантазии бедных поэтов)
Как кто-то вернулся, а кто-то ушёл
и пишет, и пишет об этом…
Мне скучно встречать виртуальный восход
и звёзды укладывать в ящик.
Прости, Дульсинея,
я ем бутерброд
и чувствую:
он
настоящий!