я,
поэтом бродской весны,
на босые детские ножки
белым бисером выложу сны
и,
мгновенья вложив в обложки,
расплескаю себя на тепло
до крапивной жёскости звука
и отдамся
как будто на зло
белый ангел
метнувший из лука
божью искру
растить, передать
её тем кому мало досталось
инстинктивно
как дитятке мать...
это самая малая малость
что смогла я позволить сберечь
от пайеток лживого счастья
никогда не сдирая с плеч
крылья первого в жизни причастья...
отдавая кристальности страз
с глаз скатившихся в слишком земное
выставляю себя на показ
под палящее марево зноя...
знает сердце как дышит душа
если в ней рассыпаются звёзды
словно танго
совсем неспеша
жёлтым пеплом первой мимозы
растранжирю как мелочь из рук
на духовные паперти мира
соль надежды
рождённой из мук
обжигавших знанье факира
отдавая из уст и в уста
бесконечности мысленных трений
может быть доживу до поста...
может быть отзовусь в поколеньях...