Плывёт туман в рассветной мгле звеня
Отбрызгал дождь по колкости асфальта,
Верша свой суд, милуя и казня,
Блестя в лучах колеблющейся смальтой.
Под небом голубым бушуеть тишь,
Но лишь войдёшь под сень сонливой чащи,
Как шорох струй с зелёных сочных крыш
Ударит в уши, голову умащет.
Пройдёшь - и снова блеск, туман, ручьи.
А шорох там остался, где-то рядом...
Течёт. Зовёт:"А вы, ребята, чьи?
Да и на кой вообще всё это надо -
Спешить, бежать, лететь и торопить
Сжигая дни, прессуя в лет вагоны.
А может лучше воздух жадно пить,
Вдыхая прель до сладостной истомы?"