Гонимый ветром, сорванный судьбой,
летит в забытье выброшенный лист,
как я, безумный, в гонке за собой,
чтоб быть растоптан в памяти людской,
лечу наверх, но лишь в паденьи вниз
на дно, к асфальту, в гущу башмаков -
их милосердье вылечит меня
от поиска удела дураков -
стремиться к разобщению оков
сами оковы пламенно любя.
Jake
21.08.2004