Мне показалось вновь, что я - поэт...
Такое, право умопомраченье
не объяснить влиянием планет,
не выдать за простое заблужденье.
Я снова неприкаянный брожу,
не понимая, в чём сего причина,
считая, что в движенье привожу,
вращаю что-то... право, дурачина.
Я снова вынимаю карандаш
и изучаю взглядом тонкий грифель,
и молча предлагаю: дашь на дашь...
Ему - бумагу. Мне - моря и рифы.
Он соглашается и я иду вперёд:
что б выйти к морю надо сдвинуть горы,
смешать в одно траву, песок и лёд,
разрушить... и построить новый город.
А за морем?.. Так, право, ерунда:
найти любовь, мечту, надежду, веру
и выпустить на волю... Но, когда...
Я с этой клиникой, как будто бы не первый.
Я снова возомнил что я - поэт...
Давно изученный в психиатрии случай.
Диагноз - дежа вю. Советов - нет.
Прогноз один: увы, - не будет лучше.
Бреду по городу, сжимая карандаш,
пусть психиатры косятся молча в спину.
Бреду вперед без всяких “дашь на дашь”.
Всё, как обычно: тень вдруг стала длинной.
< 17 августа 2004 года. >