Где то, что называешь ты лицом?
Резина скроет, морщась, как живая,
Уродливые червяки келлоидных рубцов.
Толпа простит за это, прижимаясь,
Неся к своим привычным трем китам –
К работе, книгам, буденным домам.
Ее удел – всегда безликость,
Безвременье тупого фарса –
Прицел. Выходит, я мишень?
Застыло утро хищным барсом.
Не поступиться и не отступить
Своим без - Образьем столице многолицей,
А хрупкость новой жертвы тем моментом
Среди толпы рождает нового убийцу.