/И. В./
Вновь выпал снег - белее, чем бумага.
Над нами день, и никуда не деться.
Мы переходим вброд сухое сердце,
как будто кровь тропинки вспоминает.
Есть две иглы внутри любого чуда:
одна - холодная и острая - для встречи,
другая, проникая глубже, лечит
разлуку, как душевную простуду.
Мы говорим на разных языках,
как будто жили в древнем Вавилоне.
Но каждая снежинка на ладони
сжимается, как время в стариках.