За вуалью век - високосный век,
В бороздах на лбу заблудился йети
И вчерашний день частоколом вех,
Как летящий грач об ушедшем лете
Заявляет, будто нам мало тех
На прямом свету и обратном свете,
Кто накличет дождь по дурной примете.
Прозорливо зло завернув узлом,
До пупа ныряю в шампунь реторты,
Чтобы перлы смысла искать у слов
Или, так сказать, упражняться в спорте
Посвящать внезапно скупой улов
Полководцам памяти, чьи когорты
Маршируют, важно загнув ботфорты.
Из бессонных дней мне среда родней
Остальных. На отмели дна бутылки
Затерялся смерч между тройкой пней,
Этикетки - липки, а пробки - пылки.
И, пешком летя, не догнать саней,
Уносящих в прошлое - вроде ссылки -
Две косы и ровный пробор затылка.