Говорят, что азориздесьтихи,
Говорят, что живаявода.
А мне кажется, кажется психи,
Всё по-прежнему ерунда.
Говорят, там закопан скелет,
Говорят, его надо боятся.
Говорят, говорят, говорят,
Но по-прежнему нет,
Хоть какого-то внятного счастья.
Говорят, всё забудешь потом,
Говорят, ничего не приснится,
Говорят, говорят, говорят намалеванным ртом,
Говрят, говорят... Просто можно сбеситься!
Говорят, у меня есть коньки,
Говорят, что есть длинные лыжи,
Говорят, что, увы, далеки
Эти Вены, Нью-Йорки, Парижы...
Говорят, говорят, просто нет уже сил,
Уже нет беспокойства и страха,
Потому, что я также ведь всем говорил,
Или лаял, как злая собака.
Говорил, что уютен уют,
Говорил, что промокли ботинки,
Говорил, что меня не убьют,
Говорил, что трава на картинке.
Говорил, что следы в темноте,
Дождь осенний сотрет, как фломастер.
Говорил, говорил но наверно не тем,
От кого так зависело счастье...