И то, что сам себе не повторишь,
Вечерний ветер нежно перескажет...
Умея различать, что - сон и тишь,
а что - осколки смерти неподвижной,
Ты вовремя, как водится, молчишь,
И, как всегда невовремя, обижен –
На то, что смерть таит в себе покой,
На то, что без покоя нет движенья.
На то, что этот мир с самим собой -
Всего лишь страха смерти отраженье.
И, утомленно глядя в пустоту,
Которой безразличны наши пляски,
Ты вовремя засмотришься в мечту,
В который раз размешивая краски.
3 сентября 2004