Огромный мир живет в строке стиха,
Суть образа – реалий преломленье
В душе моей, бегущей от греха,
Наполненной любовью и прощеньем.
Я собираю чувства, к горсти - горсть,
И прячу на груди, поближе к сердцу,
Дождем смываю зависть, лесть и злость,
И мне милей рапсодия, чем скерцо.
Одной строкой лечу через века,
Вдыхаю суть божественных преданий,
Любви и вечности бессменная река
Меня влечет в неведомые дали.
Где творчества мучительная страсть
Зовет на поиск совершенной формы,
Где цвет и музыка берут над мраком власть,
Где ждут друзья с цветами у платформы.
Где тихим голосом читаются стихи,
Способные наполнить мир вселенной,
Энергией бушующих стихий,
Как узника, бежавшего из плена…
Огромный мир и маленький Пьеро,
И мысль простая, как свеча согрела,
И чудо! – Бабочка слетела на перо,
Я перестал писать, чтоб не сгорела.