Зачем ты, август, что тебе неймётся?
Из своего смешного пулемётца
очередьми выплёвываешь дни
и раскаляешь ствол до красноты…
Охолонись, браток, повремени,
в кровавый бой вступил напрасно ты.
Осенние полки шагают в рост,
красиво, сволочи, идут рядами,
и снова тучи хмуро зарыдали.
Строчи, руби, взрывай – без толку! Дале
грядёт мороз – суровый оберст Фрост.
Пора рубеж оставить и тикать,
иначе листьями придётся истекать.
Куды нам бечь, мой август, мой Чапай?
А бечь нам некуды. Сиди, стишки кропай
про то, как дивно белы и пушисты
Децембер, Януар и прочие фашисты,
как хорошо, как благостно кругом,
как хочется пройтись калёным утюгом
вдоль по заснеженным долинам и полям,
по льду звенящему и прочему блям-блям.
Накатим, друг, чтоб не сойти с ума,
заголосим свою, рыдая и балдея:
«Когда приказ отдаст товарищ Март
и нас пошлёт Весна в атаку на злодея,
дыша огнём, сверкая грозной сталью,
сметёт Бригелла подлого Тарталью!».
Ах, мой милый Августин, Августин, Августин…