Эта осень пропитана кровью
И мучительным криком: «Опять!»
И поля под могильники роют…
Те поля – нашей родины пядь.
В пядь земли, что родила, кормила,
Лягут сотни безвинных сердец,
А над ними склонится в бессильи
Частокол из венковых колец.
Материнским ознобливым воем
Колыхнет слезовой океан.
Так чего же мы все-таки стоим,
Коль мы здесь, а они уже… Там?
Чьей-то волей им выпала доля
Испытать чашу страха до дна,
Испытать запредельные боли…
Так не наша ли в этом вина?
И смотрю в эти скорбные лица
Вожаков не достойных пера…
Вы пришли с ними тоже проститься?
А не ваша ли это «игра»?
И зачем извергаться словами
И прощенье просить у детей…
Только ветер скользит над крестами,
И краснеет закат до корней.
07.09.04