Да, я знаю, я Вам не пара…
Н. Гумилев
Любовь – это то, что запрещает слова и речи.
Ас-Самарканди
1.
Семь дней неисцелимых застыли в теле моем,
И уже не знаю, смогу ль дожить до субботы.
Словно белый камень кинули в водоем,
Пробудили тревогу. Кто ты –
Человек, или только тень, а твои дела
И твои богатства ум воспаленный множит?
Голос твой, с звучаньем надломленного стекла
Схожий…
2.
Семь дней – расстоянье меж двух огней,
Двух встреч, в коих была отравлена ядом
Речей. Рассуждаешь о той, о ней,
Какой меня видишь. И остальные – рядом,
Но им - не до нас. Неслышимый стон струны,
Задетой изредка брошенным колким словом.
Так в сетях тяжелых не всем видны
Вместо рыб влажноблещущих душ уловы.
3.
В неделе – целых семь ночей,
Все - о тебе, уснуть не в силах.
Отвлечься надо бы, но чем?
Сомненья злей и горячей,
Чем те, что у богов просила,
Неопытна, теснят в груди.
Двух кратких взглядов перекличка.
Так близко – нет, не подходи.
Мечтаньям смутным счет вести
Привычка.
4.
Недолог срок моих фантазий, право,
Для истины в неделе места нет.
Так нищему приятен звон монет,
Как мне – твои слова, твоя отрава.
Дни минут, боль замедлится, лишу
Я, наконец, тебя своих иллюзий.
Средь подаяний на разбитом блюде
Дрожит луна, приравнена к грошу.
5.
Певец приколот к сцене булавкой белого света,
Смотрит во тьму, утомлен борьбою с собственной тенью.
Можно б окликнуть, но не для меня вся эта
Боль, которой едва ли знаю я исцеленье.
Да и не видно меня оттуда – отделена приговором,
Запретившим скорбеть сверх меры чужой печалью.
Неспокойная нежность повадкой вора
Проникает к сердцу. Не сразу и замечаю.
6.
Каждая встреча году подобна.
Я ничего о тебе не знаю,
Ни сказок быта, ни сплетен злобных.
Правда, смешная?
Каждая встреча – век, и в осколки
Сыплются веером брызг минуты.
Это ль не признак болезни долгой,
Душевной смуты?
7.
Вечер, и не знаю, что сказать на прощанье,
Только взглядом могу к тебе прикоснуться.
Только завтра все чувства, как дети, проснутся
Поутру, о смешенье судеб извещая.
А сегодня мы для всех одиноки,
Для самих себя вдвойне незнакомы.
Ветер, вечер, колодец чужого дома,
И молчанье, в котором роятся строки.
8.
Прячусь от взглядов твоих средь людей ребенком угрюмым,
От слов скрываюсь в музыке непониманья.
Я совсем не хочу, чтобы ты обо мне подумал
Что-то большее, чем… Вот снова зима. Я
Не знала, что год пролетит так скоро.
Исторгаешь струны из вен, сплетая искусно
С воздухом. Твой драгоценный город
Ловит сердце мое в ладони кровавым сгустком.
9.
А в субботу – какая радость – тебя не встречу,
Успокою дыханье хотя б на сутки.
Да и я не желаю совсем увечий,
Не тоскою любовь приятней, а праздной шуткой,
Не в молитве любовь понятней, а в кривотолках,
Не насущный хлеб, угощение в общем вкусе.
Бродит в теле медленная иголка
И в висок впивается в каждом пульсе.
10-13.12.2000