Девченка не моя,
красивая блондинка.
Ты смотрыш на меня,
со старенькой картинки.
Ты смотриш мне в глаза,
с лукавою улыбкой.
И знаеш что нельзя,
обнять мне стан твой гибкий.
Тебе ведь не понять,
как хочется порою.
Тебя поцеловать,
и увести с собою.
Быть может что любя.
В погожый день осенний.
Нарисовал тебя,
твой гений-современник.
Давно тебя уж нет,
на етом белом свете.
А я держу портрет,
любуюсь сквозь столетья.